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第2章 37 2℃的发动机（第2页）

“H”

像对着一个早已崩塌的神坛，献上自己最后一块血肉作为祭品。一场绝望而无声的跪拜。

力气耗尽后，他瘫坐在地，背靠着冰冷的铁皮柜。

汗水顺着额角滑落，砸在布满油污的水泥地上。

墙角的破风扇徒劳地吱呀转动，吹出的热风扑在脸上，闷热而窒息。

陈渂钦抬起手臂，看着那个新鲜出炉的烙印。

焦黑的皮肉边缘泛着红肿，那个“H”字母狰狞地凸起，像一道被拷打过的永不愈合的伤疤。

痛苦是它的底色，而某种扭曲的、自毁的温存，是它沉默的注脚。

记忆的碎片猛地刺穿麻木——洋城某个湿热粘稠的夜晚，何家骏醉得像个烂泥，整个人挂在他身上，酒气喷在他颈侧，胡言乱语带着血腥味的占有欲：

“你如果死咗，我就将你个名刺喺条卵上面，每次bo嘢都bo出一段回忆。”（你如果死了，我就把你名字刺在鸡巴上面，每次操人都操出一段回忆。）

那时他没说话，只是沉默地架着那具沉重的、散发着酒气和欲望的身体进屋。

那一晚，他们破天荒地没做，只是像两条搁浅的、湿漉漉的鱼，蜷缩在狭窄的床上，靠着彼此的体温，汲取一点虚假的暖意。

现在他对着手臂上这个焦糊的“H”，陈渂钦终于明白。病嘛，早就深入骨髓。只是那时，无人愿意撕开皮囊，直视那腐烂的真相。

陈渂钦摇摇晃晃站起来，推开工具间的门。

外面天色依旧死灰，吝啬得不肯施舍一丝夕阳。

走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙头。

刺骨的冰水狠狠冲刷在滚烫的烙印上。

“嘶……”

灼痛被冰冷短暂压制，随即是更尖锐的、冰火交织的酷刑。

水流冲刷着焦黑的皮肉和渗出的血丝，混着铁锈色的污水，打着旋流入幽深的下水道口。

仿佛整条街，都在沉默地吞咽着他无法消化的记忆残渣。

老板娘等在门口，递过来一小瓶白色药片，眼神平静无波：“止痛药。”

陈渂钦没接。湿透的袖子贴在灼伤的手臂上，带来新一轮细密的刺痛。他摇头，声音沙哑，却异常清晰，用粤语，也是对自己说：

“我唔要止痛。我要记住。”（我不要止痛。我要记住。）

陈渂钦知道，这冷漠的城市，没人会多看一眼一个亚裔技工手臂上多了一道怎样的伤疤。

没人会问那个“H”代表谁。

也许十年后，连他自己也会模糊。

但此时此刻，他需要这疼痛。

需要它像一只滚烫的铁足，狠狠踩进他的胸膛，碾过那颗早已千疮百孔的心脏，用最原始、最暴烈的方式，逼他跪下，逼他承认——他从未赢过，也永不会放手。

走回车间时，他目光扫过那台发动机。

那截绿色的巧克力棒，早已彻底融化、碳化，变成一滩丑陋的、焦黑的污迹，死死黏在金属表面。

陈渂钦走过去，蹲下身。伸出那只带着新鲜烙印，还在隐隐作痛的手，毫不犹豫地，将掌心狠狠按在那团冷却的、肮脏的糖泥上。

用力，攥紧。

粘稠、冰冷的焦糖从指缝间挤出，没有一丝甜味。

只有再也无法宣之于口的昨天，在掌心无声地溃烂。

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